Há uma canção forjada no céu forjada
no inferno. Ninguém é capaz de ouvi-la
neste mundo: mas ela vibra sobre todas
as coisas e não cessa. Agora mesmo vibra,
suas notas inalcançáveis no entanto vagam
entre formas humanas e inumanas,
contornam pedras e edifícios e os atravessam
e seguem, e não se repetem, e não se
desfazem. Agora mesmo essa canção
informe. Ninguém sabe ao certo como se
concebe. Não se sabe nada sobre o que ela cria
neste mundo.
Cai uma palavra, e ela
faz uma volta inteira
em torno de si mesma:
como uma folha em
espiral, uma folha seca
da árvore ao vento. Cai
uma palavra estranha
e fica ali, no chão,
à espera.
Nesta terça, o programa é o lançamento dos livros de Kátia Borges e Maxim Malhado, a partir das 19h na Tom do Saber, no Rio Vermelho. Estaremos lá, eu, Emília e Caio. E, Kátia, vou tomar aquela cerveja que me deixou com água na boca, dois meses atrás!!!
Vivo no mundo, não no seu duplo.
Mas todo mundo tem o seu duplo;
isso é fato – ou ao menos uma versão
razoavelmente verossímil.
É como num filme, e
no final você morre.
É assim, um contínuo,
você sabe mas
embarca na história
que é incrível, e às vezes,
só às vezes, se dá conta.
Embora isso não importe: você
fica bem ali, respira
nesse ritmo e não desgruda
os olhos. Nunca. Ao menos
até o final.
Um desses dias – desses velhos
desatinos, andarmos por aí
como temos sido, vagabundeando
quase sempre, onde estivermos,
o que formos. Um desses dias
extremamente ocupados: criando
muitas coisas para se ocupar porque
somos assim: adoramos essas coisas
que criamos e as usamos, e as temos.
Elas brincam de deixar-nos e saem
para ziguezaguear e ficamos em torno
delas, as coisas, como borboletas elas
abrem-se, multicoloridas e frágeis e
tão leves e volúveis: corremos atrás
delas num campo extenso com
quase nada por muito tempo,
e vamos até onde isso nos leva,
siderados hipnotizados pelas
coisas brilhando, fosforescendo,
pulsando. Ardemos febris porque
as temos, às coisas, e por elas
desbravamos um planeta de
paisagens desconhecidas, outros
sóis, outras luas, cravamos nossos
dedos na fímbria das coisas e elas
nos alçam para além de nossas
forças ou virtudes ou crenças.
E não nos ocorre nunca deixá-las
partir: elas são nossas, e as
temos. É assim.
Rodin: O pensador.
O que é que você sabe? Nada.
Nem isso, talvez. Ou mais que
isso: muita bobagem, inclusive
todas as letras enfileiradas que
se misturam, se chocam, se
confundem. Fica pensando: vai
pensando desde o berço até o
fim, pensando com essa carne
que calcula, nuvem de
memória, palpite de sempre.
O que é que você tem na cabeça?
Uma história? Uma isca? Uma
válvula? Umas pernas? Uns
sexos? Baratas? Armadilhas?
Pedras indecifráveis? Universos?
Tem ideia do que sejam?
Universos? O que é que você come?
Gente? Eis o problema: você
come gente, você come gente,
você come. O que é que você quer?
Nada. Nada, no final das contas. Só
dormir um pouco, é o que você quer.
Só dormir e sonhar: com o que talvez
nem se saiba. Com o que definitivamente
não se sabe.
Depois do que vi, desde que vi, já não sou
o mesmo: transtornado sob o céu que se
mostra como a todos que lhe sondam.
Depois de tudo, o véu de tudo,
algo como a dor, sem que a dor
se revele desse jeito. E aí nada.
Piso com a firmeza
possível: meu instinto
movediço.
Piso como quem
pressente, pegadas
indistintas.
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